اسكريبت 2 بقلم نور محمد
كان أول غريزة لدي أن أغلق الباب في وجهه. لكن الفضول—وربما جزء مني أراد رؤيتهم يتوسلون—جعلني أتنحى جانبًا. تركتهم يدخلون غرفة المعيشة. لم أقدم لهم حتى كأس ماء.
جلسوا على حافة الأريكة بشكل محرج، محاطين بصور ماتيو على الجدران: ماتيو يتخرج، ماتيو مع الجوائز. دليل على أنني فعلت ذلك بدونه.
“لماذا أنتم هنا، ريكاردو؟” سألت وأنا أضع يديّ على صدري. “منذ ستة عشر عامًا كنت واضحًا جدًا أنك لا تريد أي علاقة بنا.”
تحدثت باتريشيا أولًا، بحدة، كما لو كنت مدينة لها بشيء.
“ابننا، سانتياغو، مصاب بسرطان الدم،” انفجرت. “يحتاج بشدة إلى زرع نخاع العظم. لا أحد منا متوافق. سجلات المتبرعين لم تجد تطابقًا.”
شعرت بقشعريرة. كأم، شعرت بألمها. لا أحد يستحق أن يرى طفله يتألم.
ثم قال ريكاردو الباقي.
“الأطباء يقولون إن أفضل فرصة هي من أخ بيولوجي.” نظر إلي. “نحتاج لماتيو. عليه أن يجري الفحوص ويتبرع. إنه أخوه، لورا. دماؤهم متطابقة.”
كان الصمت مدويًا.
ضحكت—ضحكة قصيرة بلا فرح.
“أخوه؟” كررت. “ريكاردو، ليس لديك ابن هنا. لقد تنازلت
“كنت شابًا وغبيًا!” صرخ، وهو يضرب الطاولة بقبضته. “لقد تغيّرت! سانتياغو طفل بريء عمره عشر سنوات على وشك الموت! هل ستدعينه يموت بدافع الحقد؟”
“هذا ليس حقدًا،” رددت، ودمائي تغلي. “هذه عدالة شعرية. تخليت عن طفل مريض لأنه أزعجك، لتذهب وتجد واحدًا صحيًا. والآن، جاء طفلك ‘المثالي’ المريض، وتعود لتبحث عن قطع احتياطية من الطفل الذي رميته.”
قفزت باتريشيا من مكانها، وهي في حالة هستيرية.
“أنت وحش! إنها عملية بسيطة! إذا لم يتبرع ابنك، فهو قاتل—تمامًا مثلك! لدينا المال، يمكننا دفعه لك!”
“الدفع؟” اقتربت منها. “كم تكلفة الهجران، باتريشيا؟ هل تريدين دفع ثمن الليالي التي صرخ فيها ماتيو من الألم يسأل عن والده؟ هل تريدين دفع ثمن الأربع عشرة عملية التي خضع لها وهو يمسك بيدي فقط؟”
في تلك اللحظة، فتح باب غرفة النوم.
كان ماتيو واقفًا هناك.
لا أعرف كم سمع، لكن تعابيره كانت هادئة. بدا تمامًا مثل ريكاردو جسديًا، لكن بعينيه قوة
“ماتيو…” همس ريكاردو واقفًا. “ابني، أنا—”
“أعرف من أنت،” قطعه ماتيو. “أنت الرجل الذي ترك أمي وحيدة بينما كنت أموت.”
“ابني، من فضلك، أخوك يحتاجك…” توسل ريكاردو باكيًا.
نظر إليه ماتيو بثبات.
“ليس لدي إخوة، سيدي. عائلتي هي أنا وأمي. أما بالنسبة لنخاع العظم…” توقف. “جسدي ملكي. قضيت حياتي تحت أدوات الجراحة والإبر أحارب للبقاء على قيد الحياة، لن أضع نفسي مرة أخرى في الألم من أجل عائلة غريبة.”
“سنقاضيك!” صرخت باتريشيا. “سنضطرّك!”
“اخرجي من بيتي،” قلت، فاتحة الباب، “قبل أن أتصل بالشرطة للتهديد والمضايقة. وأنت، ريكاردو… حظًا سعيدًا في إيجاد متبرع. ربما كان عليك الاحتفاظ بالابن ‘المعيب’—اتضح أنه يمتلك قلبًا أقوى منك.”
غادروا وهم يصرخون بالشتائم، يهددون بالمحامين، ويصفوننا بالأنانية.
منذ البارحة، غمرت حساباتي على وسائل التواصل الاجتماعي ملفات مزيفة تتهمني بالمرارة، تقول إنني أستخدم ابني للانتقام. حتى عائلة ريكاردو—نفس الأشخاص الذين
أنظر إلى ابني الآن، جالسًا بهدوء على الأريكة يلعب ألعاب الفيديو. سألته إذا شعر بالذنب. نظر إلي وقال:
“أمي، الكارما ليست مسؤوليتي. هم اختاروا حياتهم. نحن نجونا من حياتنا.”
لن نتبرع.
ربما يحكم العالم علينا.
لكنني أنام بسلام وأنا أعلم أنني حميت ابني من الرجل الذي تمنى يومًا لو لم يكن موجودًا
اليوم، أنظر إلى ابني وأعرف أنني اخترت الصواب. اخترت أن أحميه، لا أن أقدّمه قربانًا لذنب لم يرتكبه. اخترت أن أعلّمه أن جسده وحدوده ليست دينًا يسدده لمن تخلّى عنه في أصعب لحظات حياته.
ربما سيقول البعض إننا قساة.
ربما سيقولون إننا بلا رحمة.
لكن أين كانت رحمتهم عندما كان طفلًا يحتضر؟
أين كانت ضمائرهم عندما كان يُسمّى “عبئًا”؟
أنا أم، ووظيفتي الوحيدة كانت وما زالت أن أحمي ابني… وقد فعلت.
والآن أسألكم بصدق:
لو كنتم مكاني، هل كنتم ستضحّون بابنكم من أجل رجل تخلّى عنه؟
أم كنتم ستفعلون ما فعلته أنا؟
إن بقيت هذه القصة معك—إن لامست
